Рэмбо: Первая кровь 2 (1985)

Тюрьма. Не просто стены и решётки, а что-то большее — как будто сама земля здесь пропиталась тяжестью. Рэмбо сидит в своей камере, его руки, привыкшие к оружию, теперь сжимают только пустоту. Он... нет, скорее, они — его мысли — начали двигаться иначе. Не вперёд, а по кругу, как вода в застойной луже. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и даже дыхание стало громким.

Потом это случилось. Траутман. Его голос, как всегда, сухой, но в нём что-то дрогнуло. «Джон, у меня есть предложение». Рэмбо не ответил сразу. Он знал, что за этим последует. Вьетнам. Опять. Тени плясали перед глазами — то ли демоны, то ли пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

«Солпа американцев всё ещё там, — продолжал Траутман. — Мы думали, что всех вывезли, но...» Он не договорил. Рэмбо понял. Это не просто миссия. Это шанс. Шанс исправить то, что нельзя исправить. Или хотя бы попытаться.

Он согласился. Конечно, согласился. Его руки снова обрели вес, когда он взял в них оружие. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с металлическим привкусом крови на губах. Он шёл через джунгли, и каждый шаг был как удар по прошлому.

Но что-то было не так. Не так, как раньше. Враг... нет, не враг. Что-то другое. Тени снова плясали, но теперь они были ближе. Вы слышите этот шёпот? Или это просто ветер?

Рэмбо не знал, что ждёт его в конце. Но он шёл. Потому что это всё, что он умел. Идти. Дышать. Жить.

Или умирать.

Кто знает?