Дневник Бриджит Джонс (2001)

Бриджит открыла дневник. Нет, не просто открыла — будто разорвала пленку, которой была затянута её жизнь. Первая страница. Чистая. Белая. Как снег, который ещё не успели растоптать сапогами. Она взяла ручку — дешёвую, из супермаркета, но ей казалось, что это нечто большее. Инструмент для новой жизни. Или, может, просто очередная попытка? Вы тоже так делаете? Начинаете с энтузиазмом, а потом бросаете, потому что... ну, потому что жизнь.

Она написала: «Сегодня я решила измениться». Потом зачеркнула. Нет, не так. «Сегодня я решила начать». Начать что? Бросить курить? Похудеть? Перестать влюбляться в тех, кто этого не заслуживает? Она вздохнула. Запах старой древесины, пахнущей временем, напомнил ей о родительском доме. Там всё ещё пахло так, будто время остановилось. Или, может, это она остановилась?

Марк. Нет, скорее, Дэниэл. Или Марк? Она не могла понять, кто из них был настоящим. Марк — тихий, спокойный, как чашка чая, остывающего на подоконнике. Дэниэл — яркий, как вспышка камеры, но после него всегда оставалось чувство, будто что-то недосказано. Или недочувствовано. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она описала день. Смешной, нелепый, как всегда. Попытка пробежать вокруг парка закончилась тем, что она споткнулась о собственную шарф. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в тот момент, когда ты понимаешь, что сказала что-то не то. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она смотрела на них и думала: а что, если всё это — просто игра? Игра, в которой она до сих пор не знает правил. Или, может, правила меняются каждый раз, когда она делает шаг вперёд?

Она закрыла дневник. Запах бумаги, чернил, пыли. Всё это было реальным. А всё остальное? Остальное осталось за страницей.