Проводник смерти (2024)

Знаешь, вот сижу, кофе потягиваю, и вспомнил одну историю. Ну, не то чтобы историю, скорее, такую... ситуацию. Представь: чувак, Ирвинг, обычный парень, как мы с тобой. Решил, что всё, хватит, забил на работу, на отношения, на эту бесконечную суету. Рюкзак на плечи, треккинговые ботинки — и вперёд, на эту тихоокеанскую тропу. Думал, мол, горы, лес, тишина — вот оно, спасение. Разберётся в себе, в своих проблемах, в этой каше, которая в голове варится. Ну, ты знаешь, как бывает: бежишь от всего, а оно внутри сидит, как заноза.

И вот он идёт, идёт, а потом — бац! Споткнулся, нога подвернулась так, что аж искры из глаз. И всё, приехали. Сидит посреди хребтов, связи нет, аптечка — смех один. Боль такая, что мир пополам, а голод уже третий день сводит с ума. И тут его начинает колбасить. Эти вечные «а что если» лезут в голову: сорванные дедлайны, неотправленные письма, девушка, которой он так и не позвонил. Знакомо, да? Вроде бежишь от проблем, а они внутри, как рюкзак с камнями. Темнеет рано, холод пробирает до костей, и кажется, лес вокруг шепчет: «Ну что, крутой? Где теперь твоя уверенность?»

А потом он появляется. Мужик какой-то странный — то ли ангел-хранитель, то ли галлюцинация от недоедания. Говорит загадками, глаза как у старого пса, который всё повидал. «Помочь?» — предлагает. И Ирвинг в паузе зависает: а вдруг это ловушка? Или шанс? Вот вроде руку протягивают, а ты думаешь — схватить её или отшатнуться, как в том детском страхе перед чужими.

Каждый день теперь — как пытка. Нога пульсирует, еды хватает на пару глотков похлёбки, а этот тип всё ходит рядом и задаёт вопросы, от которых внутри всё переворачивается. То вдруг спросит: «А ты уверен, что хотел именно сбежать?» И ведь правда — может, он не от проблем бежал, а от себя самого?

Смешно, но даже в этой жути находишь странную ясность. Когда смерть дышит в затылок, вдруг понимаешь, что те самые «неразрешенные конфликты» — просто пыль на старых полках. Главное-то — не сдохнуть здесь, под соснами, так и не признав, что иногда помощь — это не слабость. Что если протянутую руку — пусть дрожащую, пусть чужую — всё-таки стоит принять?

Вот так, сижу, думаю... А ведь, может, и правда, иногда нужно просто остановиться, оглянуться и понять, что бежать некуда. И что помощь — это не слабость, а просто... жизнь.