Жила-была... (1967)

Жила-была... нет, скорее, жила-была и жила, как все, пока не перестала. Изабелла, крестьянка из Неаполя, с глазами, в которых отражалось море, и с характером, который это море напоминал — то ласковым, то бурным. Она знала, что красива, но не знала, что это её проклятие. Или благословение? Вы тоже чувствуете, как эти вещи переплетаются?

Однажды на рынке, где пахло спелыми помидорами и старыми деревянными ящиками, она встретила его. Нет, не встретила — столкнулась. Родриго, принц испанский, с лицом, высеченным из мрамора, и с душой, которая, казалось, была высечена изо льда. Он... нет, они начали двигаться иначе после этого. Он — с капризной улыбкой, она — с дерзким взглядом.

Король, конечно, хотел принцессу. Семь принцесс, как семь смертных грехов, стояли перед Родриго. Но он уже был пленён. Нет, не пленён — зацеплен. Как рыба на крючок, который даже не заметила, как клюнула. Изабелла, не зная о его чувствах, решила, что её судьба — быть рядом с ним. Она пошла к ведьмам. Нет, не к ведьмам — к тем, кто знал, как говорить с ветром и луной. Они дали ей зелья, амулеты, что пахли травами и дымом. Святые, в свою очередь, шептали молитвы, которые оставляли на губах вкус мёда и пепла.

Родриго, между тем, метался. Он встречался с принцессами, но их голоса звучали как шум прибоя — далёкий, ненужный. Он искал Изабеллу. Нет, не искал — он просто оказывался там, где она могла быть. На рынке, у фонтана, в тени церкви, где пахло старыми камнями и свечами.

Изабелла заметила его интерес. Она начала играть, как кошка с мышкой, но играла так, что сама не понимала, кто здесь добыча. Она устраивала встречи, случайные, но не совсем. Она говорила слова, которые звучали как правда, но были ли они ею?

И вот однажды, когда тени плясали, как демоны — или как пьяные на субботней вечеринке, — Родриго понял. Нет, не понял — почувствовал. Его счастье не в принцессах, не в короне, а в этой девушке, которая пахла солнцем и землёй.

Но что будет дальше? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?