Последняя девушка (2015)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Она стояла на краю леса, пальцы сжимая рукоять ножа. Не ножа, скорее — клинка, который он ей подарил. Или она сама его выбрала? Уже не помнила. Всё смешалось: годы тренировок, его голос, холодный и ровный, как сталь, и этот запах — старой древесины, пахнущей временем. Лес вокруг неё дышал, шевелился, но не так, как в детстве. Тогда он казался ей живым, почти дружелюбным. Теперь... теперь он был другим. Или это она изменилась?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Четверо. Она знала их голоса, их смех, который слышала издалека. Они не скрывались. Зачем? Лес был их территорией, их царством. Или, может, тюрьмой. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она улыбнулась. Странная мысль. Но он всегда говорил: «Юмор — это оружие. Не забывай».

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она двинулась вперёд, не спеша. Её шаги были бесшумными, как у кошки. Или как у призрака. Она не боялась. Страх остался где-то там, в прошлом, вместе с её именем. Теперь она была просто «она». Последняя. Последняя, кто мог остановить их. Или последняя, кто попытается?

Они были близко. Она слышала их дыхание, чувствовала запах — смесь пота, крови и чего-то ещё. Металлического. Железа? Нет, скорее, страха. Их страха. Они не знали, что она уже здесь. Или знали, но не верили? Лес шептал что-то, но она не слушала. Её руки помнили каждое движение, каждый удар. Он научил её не думать. Думать — значит сомневаться. А сомнения убивают.

Она остановилась. Тишина снова накрыла её, как одеяло. Или как саван. Она вздохнула. Всё было готово. Осталось только сделать шаг. Или два. Или... нет, достаточно одного.

Выбор. Он всегда сводился к выбору. Но разве это был выбор? Или просто неизбежность? Она не знала. И, может быть, никогда не узнает.

Тени снова зашевелились. Она улыбнулась. На этот раз без юмора.