Слепая ярость (1989)

Ник Паркер сидел на углу, его трость лежала рядом, как будто забытая. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он слышал их шаги — не те, что были минуту назад, а другие, более тяжёлые, будто кто-то пытался скрыть свой вес, но не смог. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то резким, металлическим. Кровью? Или просто ржавчиной? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Ник знал, что это значит. Они приближались. Он не видел их, но видел их лучше, чем кто-либо другой. Вьетнам научил его этому. Там, в джунглях, он потерял зрение, но приобрёл что-то другое. Что-то, что теперь пульсировало в его груди, как второй пульс. Слепая ярость. Не просто гнев — это было глубже, древнее, как будто сама земля шептала ему: «Действуй».

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Первый удар. Он не видел кулака, но почувствовал, как воздух сжался перед его лицом. Его тело среагировало само — резкий поворот, контратака. Костлявый хруст. Крик. Запах пота, смешанный с чем-то сладковатым, как перезрелые фрукты. Они думали, что он лёгкая добыча. Они ошибались.

Он двигался, как вода, — плавно, но с неумолимой силой. Его руки находили цели сами, будто знали, куда бить. Он не думал. Он чувствовал. Каждый удар, каждый звук, каждый запах — всё складывалось в картину, которую он не мог видеть, но понимал лучше, чем кто-либо.

Когда всё закончилось, он стоял среди тишины. Тишины, которая теперь была другой. Она не давила, не обволакивала. Она просто была. Ник поднял трость, ощущая её шероховатость под пальцами. Он улыбнулся. Или это был оскал? Вы бы не смогли сказать.