Слепое пятно (2018)

Он шёл по пустынной улице, и его трость выстукивала ритм, будто метроном в пустой комнате. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и липкую. Он остановился, прислушался. Шорох. Нет, не шорох — скорее, скрежет, как будто кто-то тащил что-то тяжёлое по асфальту. Или это был ветер, играющий с листьями? Ветер? Нет, ветер не пахнет гнилью.

Он повернул голову, пытаясь уловить направление. Запах был густой, как суп, который варили слишком долго. Старая древесина, пахнущая временем, смешивалась с чем-то кислым, почти металлическим. Он знал этот запах. Знал слишком хорошо.

«Ты здесь?» — прошептал он, больше себе, чем кому-то ещё. Ответа не последовало. Только тишина, которая снова обволакивала его, как одеяло.

Он двинулся вперёд, полагаясь на память. Улицы были его картой, а звуки — ориентирами. Шаги. Нет, не его. Они начали двигаться иначе — тяжелее, медленнее. Он замер. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он почувствовал, как мурашки побежали по спине. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он нащупал стену, шершавую и холодную. Его пальцы скользнули по трещинам, как по шрамам. Здесь. Дверь. Он толкнул её, и она скрипнула, как старый рояль. Внутри пахло пылью и чем-то сладким, почти медовым.

«Кто здесь?» — голос дрогнул, но он не мог позволить себе страх. Страх был роскошью, которую он не мог себе позволить.

Ответа не было. Только тишина, которая снова обволакивала его, как одеяло.

Он сел на пол, прислонившись к стене. Его рука нащупала что-то мягкое. Тряпка? Нет, слишком... живое. Он отдернул руку, но было уже поздно.

«Ты здесь?» — снова прошептал он.

И на этот раз кто-то ответил.