ДМБ-002 (2000)

Сержант проснулся с ощущением, будто его мозг завернули в мокрую тряпку. Голова гудела, как трансформаторная будка, а вокруг — тишина. Не просто отсутствие звука, а будто воздух превратился в вату. Он попытался пошевелиться, но что-то было не так. Нет, не так. Он был не *там*. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе.

— Где я? — пробормотал он, но ответом стал только запах старой древесины, пахнущей временем. Или это был запах бочки? Да, бочки. Его заперли. В бочке.

— Сержант, вы там? — донёсся голос Пули.

— Где, блин, коробка? — это уже Пыса.

— А где я? — снова спросил сержант, но его голос звучал странно, будто из-под земли.

Потом это случилось. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Кто-то подошёл. Нет, не кто-то — индийцы. Они смотрели на бочку с благоговением, как на святыню.

— Мудрец! — воскликнул один из них.

— Нет, — попытался возразить сержант, но его слова превратились в тост: — За... за мудрость!

И понеслось. Немцы подтянулись, шведки с вопросами о смысле жизни. Сержант, как в том анекдоте про Штирлица, начал импровизировать. Каждое его слово — кратко, ёмко, с налётом философии.

— Жизнь — это... бочка, — сказал он, и толпа ахнула.

А где-то рядом Пуля, Пыса и Малыш искали коробку. Или нет. Может, они уже сдались? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тени сгущались, запах древесины смешивался с ароматом специй и духов. Сержант продолжал говорить, но его слова терялись в воздухе, как дым.

— За... за Индию! — закончил он, и толпа замерла.

А коробка? Ах да, коробка. Она где-то здесь. Или нет.