Смертельное оружие (1987)

Риггз стоял на краю крыши, ветер трепал его куртку, как будто пытался сдержать — или, может, подтолкнуть. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Мёрто, внизу, кричал что-то, но слова терялись в гулком эхе города. Лос-Анджелес. Город, который никогда не спит, но всегда притворяется, что не видит.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Риггз почувствовал запах старой древесины, пахнущей временем, хотя вокруг был только бетон и стекло. Он знал, что это не просто дело. Это было... как в том анекдоте про Штирлица, где всё слишком просто, чтобы быть правдой.

Мёрто, конечно, не разделял его энтузиазма. Он предпочитал осторожность, как будто жизнь была шахматной доской, а не минным полем. Но они оба знали, что это не просто самоубийство. Девушка, её лицо, её глаза... они говорили о чём-то большем. О чём-то, что пахло порохом и кровью.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Риггз чувствовал, как пальцы сжимают рукоять пистолета. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они нашли их. Ветераны. Не те, кто вернулся домой, а те, кто принёс войну с собой. Преступная сеть, сплетённая из старых ран и новых амбиций. Риггз и Мёрто — два полюса, два мира, но одна цель.

И всё же... что-то оставалось недоговорённым. Как будто за каждым углом таился вопрос, на который не было ответа. Риггз знал, что это не конец. Это только начало.

Или нет?