Американский психопат (2000)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Город, обычно шумный, как пчелиный улей, вдруг замер. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, которая обволакивает всё вокруг. Или это только мне так кажется? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

С наступлением ночи тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже никто не помнит, кто начал и зачем. А он — нет, не он, скорее, оно — выходило из этих теней. Нечто, что днём было человеком. Обычным. Неприметным. Тот, кто мог бы стоять в очереди за кофе, улыбаться кассиру, говорить что-то банальное вроде «хорошего дня». Но ночью... ночью оно становилось другим.

Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то металлическим, резким. Кровь? Нет, не обязательно. Может, просто ржавчина. Или страх. Да, страх тоже пахнет — кисло, как прокисшее молоко.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Оно двигалось слишком быстро, слишком тихо. Как будто земля под ним не сопротивлялась, а подчинялась. Или это просто игра света? Тени снова плясали, но теперь они были не пьяными, а злыми. Злыми и голодными.

Волна террора, которую оно вызывало, уже не была волной. Это был прилив. Прилив, который поднимался всё выше, ближе к той точке, когда остановить его будет уже невозможно. Или уже поздно?

Кто-то должен был это остановить. Кто-то, кто не боится смотреть в глаза тому, что скрывается за маской обыденности. Но кто? Полиция? Нет, они уже пробовали. Или... может, это был не он? Может, их несколько?

Тишина снова накрыла город, но теперь она была другой. Не ватной, а острой, как лезвие. И где-то в этой тишине оно ждало. Или они.

Вы тоже это чувствуете?