Счастливого дня смерти (2017)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый вдох давался с усилием. Она стояла посреди комнаты, где ещё минуту назад гремела музыка, смех, звон бокалов. Теперь — только тени, пляшущие на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Гости, которые ещё недавно казались такими знакомыми, теперь выглядели чужими. Их лица, освещённые мерцанием гирлянд, стали какими-то размытыми, будто нарисованными акварелью, которая вот-вот потечёт. А запах... запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом шампанского и чего-то ещё — металлического, резкого.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Маска. Она появилась внезапно, как в том анекдоте про Штирлица, где всё ясно, но ничего не понятно. Чёрная, гладкая, без единой царапины. И глаза — нет, не глаза, а пустота за ними. Она... нет, он. Он двинулся к ней, и всё вокруг замедлилось.

Но потом — утро. Опять. Звонок будильника, солнце, пробивающееся сквозь шторы, и ощущение, будто всё это уже было. И было. И будет. С каждым разом она замечала больше: как Джейсон нервно теребит кольцо на пальце, как Лора слишком часто поглядывает на часы, как запах её духов — ландыши с горьковатым оттенком — смешивается с запахом кофе.

Кто он? Зачем? Вопросы, которые крутились в голове, как карусель, но ответа не было. Только подсказки, разбросанные, как кусочки пазла. И каждый раз — новый фрагмент.

Тени плясали. Или это были уже не тени?