Счастливого нового дня смерти (2019)

Триш открыла глаза. Опять. Небо над головой было слишком ярким, почти белым, как будто кто-то выжег его кислотой. Она вдохнула — воздух пах... странно. Не просто свежестью, а чем-то металлическим, как будто кто-то разбил термометр и оставил ртуть испаряться. Или это просто её нервы? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она встала, ощущая под ногами не привычный асфальт, а что-то мягкое, почти как песок, но холодное. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, впитав всё, что могло бы нарушить покой. Тени вокруг плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже никто не помнит, кто начал танцевать первым.

«Райан, — подумала она, — это ты, да?» Его эксперимент. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Всё вокруг. Она не могла объяснить, но знала: это не её мир. Параллельность ощущалась в каждом шаге, в каждом вздохе. Как будто кто-то взял её реальность и слегка сдвинул в сторону, на пару миллиметров.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Она увидела его. Того самого. Но он был... другим. Не таким, как в прошлый раз. Его глаза — нет, не глаза, а что-то вроде пустот, провалов в реальности — смотрели на неё, и она поняла: он не просто хочет её убить. Он хочет что-то доказать. Или, может, найти.

Её друзья. Они где-то здесь. Она чувствовала их присутствие, как запах старой древесины, пахнущей временем. Но где? В этом мире, где всё было почти так же, но не совсем, она должна была найти их. И остановить его. Снова.

Триш шагнула вперёд, и земля под ногами загудела, как будто протестуя против её присутствия. Она улыбнулась. Нет, не улыбнулась — оскалилась. Как в том анекдоте про Штирлица, когда всё идёт не по плану, но ты всё равно знаешь, что выиграешь.

Или нет?