Неестественный (2024)

Представляешь, жил-был чувак — профессиональный стрелок. Не тот, что в тире шарики лопает, а настоящий. Грехов за ним — как грязи в подворотне. И тут бац: сам Господь в личку стучит. Не «привет, как делишки?», а прям задание — десять демонов к чертям, и душа, типа, белей снега. Ну, думаю, а че нет? Грехи жгутся, как бумажка в пепельнице. Беру ствол, иду в ночь. Легко-то как!

Ага, щас. Оказалось, эти твари — не просто мишени. Вот, например, русалка без хвоста — сидит, смотрит так… глаза как омуты. И я уже стою с наганом, а в голове: «Может, ее сюда волной прибило, а не по своей воле?» А рядом оборотень с крестиком на шее — и че, прикинь, крестик-то настоящий, из церкви! Я тут вообще кто? Мясник с лицензией на отстрел или пиз*атый психолог без диплома? Стреляю, а сам не пойму — спасаю мир или просто мажусь в этой грязи по уши.

Союзники? О, это отдельный треш. То монашка-самоубийца лезет с советами: «Молись, сынок, а то сгинешь!». То ангел-предатель бормочет про «высший план» — и я такой: «Ты уж определись, святой ты или стукач?». А вчера… Вчера валил упыря в метро — и ржал, как конь. Серьёзно! Он там когтями машет, а я в истерике: «Чё, братан, не в ту дверь зашел?». И потом всю ночь ворочался — а вдруг я уже не охотник, а такой же зверь, только в кожанке?

Просыпаюсь иногда в три ночи — весь в поту, пальцы в ствол вцепились. И мысли крутятся: а если это всё не искупление? Может, Бог просто стримит мой ад в прямом эфире, а свет и тьма у него — как инста-фильтры? Типа, сегодня сепия, завтра — кровавый контраст. А я тут прыгаю, как клоун в цирке, а душа моя… Да хрен её знает, где она. Может, уже скисла, как тот банан на задворках холодильника.

И ведь самое гадкое: чем больше стреляю, тем меньше понимаю, куда летят пули — в демонов или в себя. Может, всё это просто… ну, игра такая? Бегай, пали, сходи с ума, пока не поймешь, что ад — это не место. Это когда ты просыпаешься с револьвером вместо сердца и даже не помнишь, когда успел его туда вставить.