Блохин (1 сезон)

1984 год. Берлин. Пруд. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, впитал всё, даже дыхание. Нашли его там, четырнадцатилетнего, с пулевыми ранениями. Мёртвого. Или почти мёртвого. В морге он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Врачи, медсёстры, тени на стенах — всё замерло, когда его рука дёрнулась. Ожил. Как? Почему? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось, что в этом что-то есть, что-то большее, чем просто случайность?

Память — пустота. Ни имени, ни прошлого. Только фотография в кармане: советский футболист Блохин. Так его и назвали. Детдом, улица, дурная компания. Он стал тем, кем становились многие: сутенёром, наркоторговцем. Но в нём всегда было что-то... другое. Как будто тень того, кем он мог бы быть, преследовала его. Или это я так думаю? Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Он собрался. Семья, полиция, новая жизнь. Казалось, прошлое похоронено.

Но прошлое не отпускает так просто. Оно возвращается. Иногда в запахах: старый пруд, сырость, гниль. Иногда в тактильных ощущениях: холод металла, прикосновение к виску. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Или это просто метафора? Не знаю. Но что-то было не так. Что-то всегда было не так.

Трагедия. Она пришла неожиданно, как всегда. Или нет? Может, она шла за ним всё это время, шаг за шагом, как тень. Вы чувствуете это? Этот холодок, этот запах старой древесины, пахнущей временем? Он чувствовал. И, может быть, это его и сгубило. Или спасло. Кто знает?