Плюс один (2019)

Лето. Сезон свадеб. Бен, закоренелый холостяк, смотрит на стопку приглашений — их десять, как десять пальцев на руках, но почему-то кажется, что их больше. Элис, его подруга, только что рассталась с парнем, и её глаза — нет, не глаза, а скорее взгляд — говорят о том, что она не готова снова нырять в этот омут. Они сидят в её квартире, запах старой древесины, пахнущей временем, смешивается с ароматом кофе, который она варит слишком крепким.

— Давай притворимся парой, — предлагает она, и Бен, не задумываясь, соглашается. Почему? Потому что это проще. Или потому что... нет, он не стал копать глубже.

Первая свадьба. Они держатся за руки, но это не то, чтобы держаться. Это как в том анекдоте про Штирлица — формальность, но с налётом чего-то большего. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Бен ловит себя на мысли, что её рука в его руке кажется... нет, не кажется, а становится чем-то естественным.

Потом это случилось. На третьей свадьбе. Они танцевали, и вдруг — тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

К пятой свадьбе они уже знали, как избегать вопросов о детях и совместных планах. Но иногда, когда она смеялась, он замечал, как её смех звучал... нет, не звучал, а отзывался где-то внутри него.

К десятой свадьбе они уже не притворялись. Или всё ещё притворялись? Вопрос, на который нет ответа.

Запах её духов, смешанный с ароматом шампанского, оставался в его памяти, как навязчивая мелодия. А её рука в его руке... нет, не рука, а скорее её тепло — оно стало частью его.

Или это он стал частью её?

Кто знает. Лето закончилось.