Труша (2016)

Ваня стоял у окна, за которым плясали тени — то ли от веток, то ли от чего-то другого. Он... нет, скорее, они, старшие, начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Раньше было проще: толкнут, обзовут, заберут то, что дали на завтрак. А теперь... теперь это стало тоньше, глубже. Как будто они чувствовали, что он слабее. Или сильнее? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Приют пах старым деревом, пахнущим временем. Не просто запах — он въелся в кожу, в волосы, в мысли. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И в этой вате он оставался один, даже когда вокруг были другие. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Не сразу, но поймёшь.

Он мечтал о доме. Не о том, где теперь жил, а о другом. Там, где пахло пирогами, а не пылью. Где голоса звучали мягко, а не как нож по стеклу. Но мечты — они как тени. Пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Ты их видишь, но не можешь поймать.

Иногда он думал, что сдастся. Просто сядет в углу и замрёт, как те куклы, что валялись в подвале. Но потом... потом что-то внутри него шевелилось. Не громко, не резко, но настойчиво. Как будто кто-то говорил: "Держись". И он держался. Не знаю, зачем. Может, потому что другого выбора не было. Или потому что где-то там, за этим окном, за этими тенями, было что-то, ради чего стоило.

А может, он просто не хотел, чтобы они победили. Кто они? Да те самые. Вы знаете, о ком я.