Зоккомон (2011)

Кунал стоял на краю крыши, ветер трепал его волосы, как будто пытался что-то сказать. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он сжал кулаки, почувствовав, как кожа натягивается на костяшках, словно старая перчатка. Запах старой древесины, пахнущей временем, витал вокруг. Это был не просто запах — это был запах воспоминаний. Отец говорил: «Твоя сила определяется тем, насколько ты веришь в неё». Мать добавляла: «Когда веришь — всё возможно». Они оба... нет, оба. Оба были правы.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он почувствовал, как что-то внутри него сдвинулось, как будто шестерёнки в механизме, который он даже не знал, что существует. Зоккомон. Это имя звучало как эхо из другого мира, но оно было его. Его и ничье больше. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Враг появился из ниоткуда, как в том анекдоте про Штирлица. Тёмный, скользкий, с глазами, которые светились, как угли в печи. Кунал шагнул вперёд, и земля под ногами загудела, будто просыпаясь. Он не знал, как это работает, но знал, что должен верить. Вера — это не просто слово. Это... это как дыхание. Ты либо дышишь, либо нет.

Бой был коротким, но яростным. Кунал чувствовал каждый удар, каждый толчок, как будто его тело стало инструментом, а он — музыкантом. Тени вокруг него сгущались, но он знал, что это не конец. Это никогда не конец.

Когда всё закончилось, он стоял посреди разрушений, дыша тяжело, но ровно. Зоккомон. Это было больше, чем имя. Это было обещание. Себе. Миру. Всем, кто верил.

И он знал, что это только начало.