24 часа на жизнь (2017)

Он умер. Нет, скорее, его убили. Выстрел в спину, холодный, как зимний ветер, и всё. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, непробиваемую. Или это уже потустороннее? Трудно сказать. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он очнулся. Не в раю, не в аду — в каком-то подвале, где пахло старой древесиной, пахнущей временем, и чем-то ещё, металлическим, как кровь на лезвии.

24 часа. Цифра вспыхнула в голове, как неоновая вывеска. Не просьба, не предложение — приговор. И рядом с ним — тот самый. Убийца. Лицо знакомое, но не сразу вспомнишь, где видел. Может, в зеркале? Нет, скорее, в кошмаре.

Они начали двигаться. Нет, не они — он. Убийца шёл вперёд, а он, как тень, за ним. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Цель была ясна, но не цель — смысл. Искупить. Но как? Он всю жизнь был инструментом, а не человеком. Руки, привыкшие к оружию, теперь дрожали, как у старика. Запах пороха, смешанный с потом, напоминал о прошлом. О тех, кого он оставил за собой. Невинных.

Они шли через город, который казался чужим, хотя он знал каждый переулок. Воздух был густым, как сироп, и каждый шаг давался с трудом. Убийца молчал, но иногда бросал взгляд через плечо. Что он видел? Тень? Призрак? Или просто человека, который слишком поздно понял, что жизнь — это не только выстрелы и побеги?

24 часа. Время текло, как песок сквозь пальцы. Он пытался вспомнить что-то важное, но мысли ускользали, как рыба из рук. Осталось только одно: идти вперёд. Куда? Зачем? Ответа не было. Или он просто боялся его услышать.

Тени сгущались. Город затихал. Где-то вдалеке завыла сирена. Он обернулся, но никого не увидел. Только пустоту. И тишину. Такую же плотную, как в тот момент, когда всё закончилось. Или началось.