Пророк смерти (2000)

Винсент Свон сидел на кухне, держа в руках открытку. Она была старой, края потёрты, как будто её передавали из рук в руки, но почтовый штемпель — свежий. Он... нет, скорее, она пахла чем-то едва уловимым, как будто её держали в помещении, где годами не открывали окна. Запах старой древесины, пахнущей временем. Или, может, это просто его память играла с ним злую шутку. Он знал, что это от него. Пророка. Того самого, который должен был быть мёртв. Но мёртвые не пишут открыток, правда? Или пишут? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Текст был коротким, почти безобидным: *«Игра начинается снова. Ты знаешь правила, Винсент. Или забыл?»* Он забыл? Нет, не забыл. Он помнил каждую деталь, каждый запах, каждый крик. Особенно её крик. Дочь. Она была первой. Или второй? Нет, точно первой. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и ты задыхаешься, даже если дышишь. Он сжал открытку так, что пальцы побелели. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он бросил её на стол, и она скользнула, как будто пыталась убежать.

Интернет. Пророк выбрал его новым полем битвы. Виртуальное пространство, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Винсент не был экспертом в этом, но он знал, как искать. Он начал с форумов, чатов, странных сайтов, которые выглядели так, будто их создавали в девяностых и забыли. Запах пыли от монитора, ощущение липких клавиш под пальцами. Он нашёл первый след — странный опросник. Вопросы казались невинными, но он знал, что за ними скрывается. Победитель остаётся живым. Остальные... ну, вы поняли.

Он... нет, они начали двигаться иначе. Жертвы. Новые. Они даже не подозревали, что уже в ловушке. Винсент чувствовал, как время ускользает, как песок сквозь пальцы. Он должен был остановить это. Не ради себя. Ради неё. Ради всех, кто ещё не знал, что их уже выбрали.

Игра началась. И он был её частью, хотел он того или нет.