Защитник

Ник Фаллин. Сын адвоката, который, как говорили, мог вытащить тебя из любой ямы, даже если ты сам её выкопал. Ник всегда знал, что пойдёт по его стопам. Ну, знаете, как это бывает: ты смотришь на отца, на его строгий костюм, на его уверенность, и думаешь — вот он, мой путь. Но жизнь, она... нет, скорее, *они* начали двигаться иначе. Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Сначала всё шло как по маслу. Престижная практика, клиенты с толстыми кошельками, офис с видом на город. Но потом... Потом что-то щёлкнуло. Или, может, это щёлкнуло в нём. Он начал замечать, что костюм, который раньше казался доспехами, теперь больше напоминал клетку. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И в этой вате он услышал что-то другое. Голоса. Детские голоса.

Он попал в общественную организацию, которая занималась детьми. Не теми, у кого есть всё, а теми, у кого нет ничего. И тут он понял, что его строгий костюм — это не клетка. Это щит. Щит, который он теперь носил не для себя, а для них.

Каждый случай был как удар по наковальне. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но он стоял. Стоял, потому что кто-то должен был. Запах старой древесины, пахнущей временем, в коридорах суда. Шершавые стулья, на которых сидели его маленькие клиенты. Их глаза — вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? — их глаза говорили больше, чем слова.

Он стал другим. Не тем, кто ищет славы, а тем, кто ищет правды. Или, может, не правды, а просто... справедливости. Да, справедливости. Это слово, которое он раньше произносил с лёгкой усмешкой, теперь стало его мантрой.

Ник Фаллин. Защитник. Не герой, нет. Просто человек, который нашёл своё место. Или, может, место нашло его.