Охотник за Головами (2018)

Охотник за головами. Нет, не так. Он был больше, чем просто охотник. Он был... как шторм, который приходит внезапно, сметая всё на своём пути. Его имя — если это вообще имя — произносили шёпотом, будто боялись, что оно материализуется в воздухе. Или, может, боялись, что он сам появится, услышав. Впрочем, он и так появлялся. Всегда.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Он стоял на краю города, вглядываясь в пыльную улицу. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с горьковатым дымом от костра где-то за спиной. Он знал, что здесь его ждут. Или нет. Иногда он сам не понимал, кто кого ждёт.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Выстрел. Нет, не выстрел — щелчок. Как будто кто-то щёлкнул пальцами. Или это был ветер? Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Бандиты, которых он выслеживал, вдруг стали осторожнее. Или это он стал медленнее?

Он шёл по улице, и каждый шаг отдавался в висках. Его пальцы скользили по рукояти револьвера, ощущая шероховатость кожи. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Всё закончилось быстро. Или нет. Время в таких местах течёт иначе. Оно то растягивается, как резина, то сжимается в точку. Он вышел из города, оставив за собой только пыль и тишину. И, может, ещё что-то. Что-то, о чём не говорят вслух.

Он не знал, куда идёт дальше. Или знал, но не хотел признаваться. Ведь на Диком Западе дороги ведут не только вперёд, но и назад. И иногда — в никуда.