Мартовские иды (2011)

Майк Моррис. Нет, не так. Скорее, *Майк Моррис* — имя, которое звучало в каждом углу, как эхо, отскакивающее от стен. Кампания. Она началась... нет, не началась, она *взорвалась*. Как будто кто-то поджёг фитиль, и теперь все бежали, пытаясь успеть за огнём. Он... нет, скорее, они — команда, эта странная смесь амбиций, усталости и кофе, который пах не кофе, а чем-то горьким, как будто его варили вчера. Или позавчера. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тени в штабе плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Ты мог её потрогать, если бы захотел. Но никто не хотел. Все боялись, что она взорвётся. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Переговоры. Они шли, как в том анекдоте про Штирлица: никто не говорил правду, но все всё понимали. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом свежей краски. Как будто прошлое и будущее спорили, кто из них важнее. А Моррис? Он стоял посередине, как мост, который вот-вот рухнет. Или выдержит. Кто знает?

Команда. Они были как шестерёнки, которые крутились, но иногда застревали. Каждый шаг — вызов. Каждое слово — стратегия. Или тактика? Чёрт, какая разница. Главное — результат. Но какой? Победа? Или что-то большее?

Тени снова плясали. Или это были мысли? Тишина. Не просто отсутствие звука — будто мир замер, чтобы посмотреть, что будет дальше. А что будет? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?