Птички предместья (2019)

Джемма... нет, скорее, Джем. Так её звали друзья. Она стояла у окна, запотевшего от дыхания, и смотрела на улицу. Там, за стеклом, мир казался другим — не таким, как здесь, в её комнате, где пахло старой древесиной, пахнущей временем, и пылью, которая оседала на всём, будто тонкий слой пепла. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и даже мысли застревали в нём, как мухи в паутине.

Она... нет, они. Они начали двигаться иначе. Ребята с района, её друзья, те, с кем она выросла. Раньше они были единым целым, как стая птиц, которые знают, куда лететь, даже не думая. А теперь? Теперь каждый будто искал свой путь, но не знал, где он начинается. Или заканчивается.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Не сразу, не в один момент, но что-то сломалось. Как будто кто-то взял и выключил свет в комнате, где все привыкли жить. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не важно, кто ты и зачем здесь.

Джем смотрела на свои руки. Они казались чужими, будто принадлежали кому-то другому. Она думала о том, что могло бы быть, если бы... если бы что? Если бы она уехала? Если бы осталась? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Ей снились сны, в которых она бежала. Не от чего-то конкретного, просто бежала. И ветер в лицо, и земля под ногами, и запах дождя, который ещё не начался, но уже висел в воздухе, как обещание. А потом она просыпалась, и всё возвращалось. Комната. Улица. Район.

Она знала, что должна выбрать. Но как выбрать, если каждый путь кажется одновременно и правильным, и неправильным? Как в том анекдоте про Штирлица, где всё ясно, но ничего не понятно.

И всё же... всё же что-то в ней менялось. Медленно, как вода, точащая камень. Она чувствовала это. Или хотела чувствовать?

Конец. Или начало. Кто знает?