В яблочко (2019)

Чандро и Пракаши. Шестьдесят с лишним, но кто считает? Возраст — это ведь не цифры, а... нет, скорее, это то, как ты себя чувствуешь. А они чувствовали себя так, будто жизнь только начинается. Всё началось с тишины. Не просто отсутствия звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. И в этой тишине они услышали что-то новое. Или это был звук? Нет, скорее, зов. Зов, который они не могли игнорировать.

Он... нет, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Не по привычным тропинкам, а по новым, ещё не протоптанным. Спортивная стрельба. Кто бы мог подумать? Но это случилось. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они взяли в руки оружие, и что-то щёлкнуло. Не в механизме, а внутри. Тишина снова. Но теперь она была другая — острая, как лезвие. И они стреляли. Сначала неуверенно, потом всё точнее. Каждый выстрел — как удар сердца. Точный, ровный, без сомнений.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но они не смотрели на тени. Они смотрели на цель. И цель смотрела на них. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с запахом пороха. И что-то в этом сочетании было... правильным. Как будто так и должно быть.

Они удивляли всех. Но больше всего — себя. Каждый раз, когда пуля попадала в яблочко, они чувствовали что-то странное. Не гордость, нет. Скорее, удивление. Как будто они открывали в себе что-то, что всегда было там, но спало. И это что-то просыпалось, растягивалось, как кошка на солнце. Или нет, не так. Скорее, как старый мотор, который вдруг заработал после долгого простоя.

Их решительность. Их упорство. Это было... как? Как в том анекдоте про Штирлица, но не совсем. Они не просто стреляли. Они жили. И каждый выстрел был шагом вперёд. Неважно, сколько тебе лет. Важно, куда ты идёшь. И они шли. Вперёд. Всё дальше. Всё выше.