Первый выстрел (2002)

На базе было тихо. Не просто тихо — будто воздух превратился в вату, впитывающую каждый звук. Алекс стояла у периметра, вглядываясь в дым, который всё ещё висел над местом взрыва. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Кто-то явно знал, что делает. Или знал слишком много. Она почувствовала запах гари, смешанный с чем-то сладковатым — как будто горела не только техника, но и... нет, лучше не думать об этом.

Потом это случилось. Выстрел. Точный, как в том анекдоте про Штирлица, только смешного тут было мало. Президент упал, и всё завертелось. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, если смотреть издалека. Алекс бросилась вперёд, но было уже поздно. Она знала, что это не случайность. Кто-то спланировал всё до мелочей. Или почти до мелочей. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Когда Гранта похитили, она поняла: это не просто месть. Это что-то большее. Что-то, что пахло старой древесиной, пахнущей временем, и металлом, который оставляет на губах привкус крови. Она сжала кулаки, чувствуя, как ногти впиваются в ладони. Тишина снова накрыла её, но теперь она была другой — тяжёлой, как свинец.

Каждая секунда на счету. Алекс знала это, но время словно играло с ней. Оно то растягивалось, то сжималось, как пружина. Она думала о Гранте, о его смехе, который звучал, как... как что? Как звон стекла, разбивающегося о камень. Или как ветер в пустыне, который несёт с собой песок и обещания. Нет, это не то. Она искала точные слова, но они ускользали.

Враг был где-то рядом. Или везде. Она чувствовала это кожей, как будто кто-то провёл по ней холодным лезвием. Но кто он? Или они? Алекс не знала. И, может быть, это было самое страшное.