Французский связной (1971)

Джимми Дойл, он же Попай, затянулся сигаретой, стоя у окна. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с дымом. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или, может, это он сам стал слишком чувствительным. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Ба́дди, Хмурый, сидел за столом, листая бумаги. Его пальцы скользили по страницам, будто искали что-то, что не могли найти. Они... нет, скорее, он начал двигаться иначе. Как будто что-то изменилось. Или вот-вот изменится.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Звонок. Голос на другом конце провода — хриплый, с акцентом, как будто из другого мира. Французский связной. Или, может, просто приманка.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Джимми смотрел на них, чувствуя, как холодный пот стекает по спине. Он знал, что это начало. Или конец. Или что-то между.

Они выехали. Улицы Нью-Йорка были мокрыми, как после дождя, хотя дождя не было. Запах асфальта, бензина, чего-то ещё — металлического, резкого. Ба́дди молчал, но его глаза говорили больше, чем слова.

Встреча была назначена в старом складе. Там, где время остановилось. Или, может, просто замедлилось. Джимми чувствовал, как сердце бьётся в такт шагам. Шаги... нет, скорее, эхо шагов.

Потом всё пошло не так. Или так, как должно было пойти. Выстрелы. Крики. Тишина. Опять тишина.

Они стояли там, среди обломков. Не просто обломков мебели — обломков чего-то большего. Ба́дди посмотрел на Джимми. Или, может, это Джимми посмотрел на Ба́дди.

— Это ещё не конец, — сказал кто-то. Или, может, это был просто ветер.

И они пошли дальше. Потому что другого выбора не было. Или, может, они просто не видели его.

Вы тоже так думаете? Или это только я?