Загоревшие (1991)

Анджело и Сильвано вышли из автобуса, и их сразу обдало солёным ветром. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе — как будто не просто шли, а плыли по этому пляжу, где песок был не просто жёлтым, а каким-то... выгоревшим, как кожа туристов после первого дня. «Богатые женщины, — думал Анджело, — они ведь тоже где-то здесь, правда?» Сильвано молчал, но его взгляд скользил по пляжным зонтикам, будто искал нечто большее, чем просто тень.

Элида стояла у бара, её пальцы нервно теребили край платья. Она мечтала о любви — не о той, что покупают, а о той, что... ну, вы понимаете. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом кофе. Она вдыхала это, как будто пыталась уловить что-то неуловимое.

Мустафа сидел на скамейке, его руки сжимали букет цветов. Он знал, что это безумие — любить её, итальянку, но разве любовь когда-то была логичной? Тени плясали вокруг него, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он ждал.

А Билли... Билли был где-то между. Его пальцы касались клавиш, но звука не было. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он смотрел на море, и ему казалось, что оно шепчет ему что-то. Или это был ветер?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они все оказались в одном месте, в одно время. Случайность? Или что-то большее? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Анджело засмеялся, Сильвано пожал плечами, Элида улыбнулась, Мустафа протянул цветы, а Билли... он снова начал играть. И в этот момент всё стало на свои места. Или нет?

Конец. Или начало.