Секси бойз, или Французский пирог (2001)

Себ сидел на краю кровати, сжимая в руках книгу, которую так и не дочитал. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Его мысли, его тело — всё будто раздвоилось, как будто кто-то взял его жизнь и разрезал пополам. С одной стороны, он мечтал о любви, которая будет как в старых французских романах: нежная, возвышенная, с запахом лаванды и пыльных страниц. С другой — его тянуло к чему-то грубому, примитивному, к тому, что он стыдился признать даже самому себе. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и в ней застряли все его слова, все мысли.

Ману и Франк, его друзья, не понимали его. Ну, или не хотели. Ману, с его вечными шутками про женщин и измены, казался Себу каким-то... чужим. Как будто он играл роль, которую сам себе придумал. А Франк? Франк был как тот старый дуб в парке — крепкий, непоколебимый, но слишком уж прямолинейный. Он говорил о мужской солидарности так, будто это было что-то священное, как в том анекдоте про Штирлица. Себ слушал, кивал, но внутри чувствовал, что это не его. Не его слова, не его мир.

И тут появилась она. Люси. Сначала это был просто запах — что-то сладкое, но с горчинкой, как кофе с корицей. Потом голос, который звучал так, будто она знала что-то, чего он не знал. И глаза... Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Её глаза были как два зеркала, в которых он видел себя — не того, кем хотел быть, а того, кем был на самом деле. Робкого, неуверенного, но... живого.

Они начали говорить. Нет, скорее, она говорила, а он слушал. Её слова были как лёгкий ветерок, который сдувал с него слои страха и сомнений. Она не пыталась его изменить, не требовала, чтобы он стал кем-то другим. Она просто была рядом. И в этом была какая-то магия. Или нет, не магия — просто жизнь. Настоящая, без прикрас.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он не смог подойти к ней, не смог сказать то, что хотел. Но она сама подошла. И в этот момент он понял, что любовь — это не идеал, не картинка из книги. Это что-то большее. Что-то, что нельзя описать словами, но можно почувствовать. Как запах старой древесины, пахнущей временем. Как тепло её руки на его плече.

Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Себ смотрел на них и думал, что, может быть, он наконец нашёл то, что искал. Или нет. Может быть, это только начало.