Сказка про темноту (2009)

Ангелина жила в городе, который никогда не спал. Вернее, спал, но как-то странно — урывками, между шумом кораблей и криками чаек. Город был огромный, портовый, с южным дыханием, которое, казалось, должно было согревать. Но Геля не чувствовала этого тепла. Она... нет, скорее, оно — это одиночество — давно стало её тенью. Невидимой, но плотной, как туман над морем. Она привыкла к нему, как к старому свитеру, который уже не греет, но снять страшно — вдруг станет ещё холоднее.

Работа с детьми была её спасением. Там она чувствовала себя нужной. Эти маленькие, колючие, как ёжики, души тянулись к ней, и она отдавала им всё, что могла. Но однажды... нет, не так. Однажды мальчик, один из её подопечных, сказал ей: «Ты — одинокая старая дура». Он сказал это просто, без злобы, как констатируют факт. И это стало... как удар. Нет, не удар — скорее, щелчком, который разбудил её. Она вдруг поняла, что всё это время жила в каком-то сне. В тумане. В темноте.

Темнота. Это слово вертелось у неё в голове. Не просто отсутствие света — что-то большее. Как будто воздух вокруг стал густым, тяжёлым, как вата. Или как старое одеяло, которое уже не греет, но всё ещё пахнет домом. Вы чувствуете это? Или это только мне кажется?

Она начала с малого. Сначала гардероб. Она достала из шкафа платье, которое купила год назад, но так и не надела. Оно было яркое, как закат над морем. Потом танцы. Она записалась на сальсу, о которой мечтала с детства. Там, в зале, под звуки латиноамериканских ритмов, она впервые почувствовала, как её тело оживает. Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она смеялась. Впервые за долгое время.

Но самое странное было в другом. Она начала замечать запахи. Запах старой древесины на набережной, пахнущей временем. Запах моря, смешанный с бензином и рыбой. Запах её собственных волос, когда она шла домой после танцев. Это было... ново. Как будто она вдруг начала видеть мир в цвете после долгой чёрно-белой жизни.

И всё же... что-то оставалось недоговорённым. Как будто в этой истории не хватало последнего штриха. Но, может, это и не нужно? Может, главное — это движение. Шаг за шагом. Из темноты — к свету. Или хотя бы к полутьме. Вы понимаете, о чём я?