Паула (2016)

Паула. Она... нет, скорее, её жизнь — это не история, а что-то вроде шторма, который начался тихо, почти незаметно. Сначала это были карандаши, бумага, детские попытки ухватить мир за хвост. Потом — Париж. Город, который пахнет краской, кофе и дождём, который всегда где-то рядом, даже если не идёт. Там она училась. Нет, не просто училась — она впитывала, как губка, всё: свет, тени, запахи, звуки. Тени плясали на стенах её мастерской, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Её картины. Они не просто яркие — они кричащие. Краски, будто вырванные из самой земли, из самой жизни. Она писала женщин. Нет, не просто женщин — их души, их боль, их тихую, но упрямую силу. Дети — не ангелы, а маленькие люди с большими глазами, в которых отражается весь мир. Натюрморты — не мёртвые, а живые, дышащие. Каждая картина — это она сама. Её борьба. Её свобода. Её... что-то ещё, что я не могу назвать. Вы понимаете, о чём я?

Но мир не хотел её принимать. Мужчины — они... нет, скорее, общество смотрело на неё свысока. «Женщина-художник? — усмехались они. — Это как в том анекдоте про Штирлица: смешно, но неправда». Она не сдавалась. Не могла сдаться. Её кисть двигалась сама, будто ведомая какой-то невидимой силой. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. И в этой тишине она творила.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Её не стало. Но её картины остались. Они до сих пор кричат. До сих пор дышат. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивается с запахом масляных красок. Её мир — он всё ещё здесь. Вы чувствуете?