Кровавый Санта (2010)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, пропитанную запахом старой древесины, пахнущей временем. Или, может, это был запах мокрой шерсти? Трудно сказать. Ветер, если это был он, шуршал где-то за спиной, но не так, как обычно. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе — будто кто-то крался, стараясь не привлекать внимания. Или, может, это просто игра света? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Луна висела низко, бледная, как лицо больного. Она освещала снег, но не так, как в сказках — не мягким, уютным светом, а холодным, пронзительным. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не помнишь, кто ты и зачем здесь. И где-то в этой пляске, в этом хаосе, появился он. Нет, не сразу. Сначала это был просто силуэт, неясный, размытый. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он стал ближе. Или, может, это мы стали ближе к нему?

Его лицо. Нет, не лицо — маска. Белая, гладкая, как фарфор, но с трещинами, будто её кто-то сжимал в кулаке. И глаза... или то, что должно было быть глазами. Пустые, чёрные, как дыры в ночи. Но они смотрели. Не на тебя, а сквозь тебя. Или, может, это ты смотрел сквозь них? Неважно. Важно то, что он шёл. Не спеша, как будто знал, что времени у него больше, чем у тебя. Или у нас.

Потом он остановился. Не перед домом, не перед дверью — перед чем-то, что нельзя было увидеть. Или, может, это было что-то, что нельзя было не увидеть. Его рука — нет, не рука, а что-то вроде неё — поднялась. И в этот момент стало ясно, что это не подарки он принёс. Или, может, это и были подарки, но не те, о которых ты думаешь. Потому что потом... потом всё стало тихо. Тише, чем было. И холоднее. И ты понял, что это не конец. Это только начало. Или, может, это уже было концом?