Цветная комната (2021)

Кларисса стояла у станка, пальцы в глине, а голова — в облаках. Нет, не в облаках, скорее, в каком-то вихре, где цвета и формы сплетались в узоры, которые она едва успевала уловить. Она... нет, они, эти узоры, казалось, жили своей жизнью, как будто знали, что хотят стать. А она была лишь проводником. Или нет? Может, она сама их создавала? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Фабрика вокруг нее гудела, как улей, но Кларисса слышала только тишину. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, почти осязаемую. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с резким ароматом глазури. Она вдыхала это, как будто это был воздух свободы. Или безумия.

Ее идеи... они были слишком яркими для этого мира. Слишком живыми. "Кларисса, ты опять за свое?" — голос мастера прозвучал как удар. Нет, не удар, скорее, как щелчок по лбу. Но она уже не могла остановиться. Она показала ему эскиз — нет, не эскиз, скорее, набросок, который родился у нее в голове за завтраком. "Это... это невозможно," — сказал он. Но она знала, что возможно.

Потом это случилось. Ты поймешь, о чем я. Владелец фабрики, тот самый, который всегда ходил с лицом, как будто он только что съел лимон, остановился у ее станка. Тени от ламп плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он посмотрел на ее работу. Молчание. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто весь мир затаил дыхание.

"Попробуй," — сказал он наконец. Одно слово. Но оно изменило все.

Кларисса не помнила, как она добралась домой. Глина под ногтями, запах глазури на коже, и эта странная легкость в груди, как будто она могла взлететь. Мать смотрела на нее с тем же выражением, что и мастер. "Ты опять за свое?" — спросила она. Но Кларисса уже не слышала. Она видела только цвета.

И они были прекрасны.