Смерть на Ниле (2020)

Эркюль Пуаро сидел на палубе, наслаждаясь тишиной. Нет, не тишиной — скорее, тем, как она звучала. Тихий плеск воды, шелест ветра в парусах, редкие голоса пассажиров, смешивающиеся в странный, почти гипнотический фон. Он закрыл глаза, вдыхая запах реки — свежий, но с примесью чего-то старого, затхлого, как будто Нил хранил в себе не только воду, но и память. Память о чём? О фараонах? О кораблекрушениях? Или о чём-то более личном, что он, Пуаро, ещё не мог уловить?

Потом это случилось. Выстрел. Нет, не выстрел — скорее, хлопок, как будто лопнул воздушный шар. Но он знал, что это не шар. Он знал. И знали все, кто услышал. Тишина после звука была густой, как будто воздух превратился в вату. Или как в том анекдоте про Штирлица, когда все замирают, ожидая, что будет дальше. Но это не анекдот. Это было здесь. Сейчас.

Он встал, поправляя галстук. Его пальцы на мгновение задержались на ткани — шёлк, гладкий, почти холодный. Почему он всегда замечал такие мелочи? Может, потому, что в них скрывалась правда. Или иллюзия правды. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Пассажиры начали двигаться. Нет, не двигаться — скорее, метаться. Как мухи, попавшие в банку. Одни кричали, другие молчали, третьи смотрели на него, Пуаро, с надеждой. Надеждой, которую он не мог оправдать. Пока.

Он спустился в каюту. Там, среди роскоши — бархатные шторы, позолоченные ручки, зеркала, отражающие свет, — лежала она. Линнет Риджуэй. Красивая, богатая, мёртвая. Её глаза были открыты, но смотрели в никуда. Или в вечность. Кто знает?

Запах. Не крови — её почти не было. Скорее, запах пороха, смешанный с духами. Дорогими, конечно. Всё здесь было дорогим. Даже смерть.

Он оглянулся. Кто-то стоял в дверях. Нет, не кто-то — они. Все они. Каждый с секретом. Каждый с мотивом. Каждый с алиби.

Пуаро вздохнул. Отдых подождёт.