Убийство в Восточном экспрессе (1974)

Поезд остановился. Не просто остановился — будто замер, врезавшись в стену тишины. Снег за окном, густой, как вата, забивал всё вокруг. Восточный экспресс, этот символ роскоши и скорости, теперь был пленником зимы. Пассажиры... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не спеша, будто боясь нарушить хрупкий баланс. И тут это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Крик. Не крик даже — скорее, хриплый выдох, как будто кто-то пытался позвать на помощь, но голос предал. Пуаро, сидевший в своём купе, поднял голову. Его усы дрогнули, как антенны, улавливающие невидимые сигналы. Он вышел в коридор. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, давящую.

Запах. Старой древесины, пахнущей временем, и чего-то ещё. Металлического. Крови? Возможно. Он двинулся к купе номер семь. Дверь была приоткрыта, как в том анекдоте про Штирлица, где всё слишком очевидно, чтобы быть правдой. Внутри — тело. Мужчина. Лицо искажено, но не страхом. Скорее... удивлением.

Пуаро присел на корточки. Тени от лампы плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он осмотрел рану. Аккуратная, точная. Не импульс — расчёт. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Пассажиры. Все они теперь подозреваемые. Американка с резким голосом, итальянский торговец, русская аристократка... Каждый что-то скрывает. Каждый что-то знает. Но что?

Пуаро вышел в коридор. Снег за окном продолжал падать, медленно, неумолимо. Время здесь текло иначе. Как в том анекдоте... или нет, это уже не смешно.

Он задумался. Убийство — это всегда история. Но чья? И зачем?

Поезд стоял. Тишина сгущалась.