Форсаж 7 (2015)

Они покорили Токио, Рио, Лос-Анджелес и Лондон, но теперь... нет, не так. Они не просто покорили — они оставили след. След, который невозможно стереть, как запах бензина на руках после долгой ночи в гараже. Но мир изменился. Или они? Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Как будто кто-то переключил передачу, а они этого не заметили.

Теперь — пустыня. Арабские пески, которые пылают, как будто их подожгли сами боги. Или просто кто-то забыл выключить газ. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или песок. Песок, который проникает везде: в кожу, в машины, в мысли.

Их противник — человек, который не просто играет по другим правилам. Он их пишет. Международная репутация? Это слишком мягко сказано. Он как... как тот запах старой древесины, пахнущей временем. Ты не можешь его уловить, но он есть. И он везде. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Когда скорость перестаёт быть просто скоростью, а становится чем-то большим. Когда каждый поворот — это не просто риск, а выбор. Выбор между жизнью и... нет, не смертью. Между тем, кто ты есть, и тем, кем ты можешь стать.

Машины. Они здесь не просто машины. Они как продолжение их тел. Или душ? Нет, слишком пафосно. Просто... они знают их. Каждый рычаг, каждый звук двигателя. Как в том анекдоте про Штирлица, где он узнаёт врага по шагам. Только здесь шаги — это рёв моторов. Или тишина перед взрывом.

И вот они снова в пути. К самой захватывающей гонке. Или к последней? Кто знает. Всё, что остаётся, — это ехать. Или бежать. Или... просто дышать, пока можешь.