Беглец (2022)

Том Харрис стоял на краю пустыни, где песок сливался с небом, как будто мир решил, что границы — это лишнее. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Иранцы, афганцы, пакистанцы — все, кто хотел его голову, теперь шли за ним по пятам, как стая голодных шакалов. Или как те, кто знает, что добыча уже ранена.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Переводчик, парень лет двадцати пяти, с глазами, полными страха и чего-то ещё, что Том не мог разобрать, шептал что-то на пушту. Молитву? Проклятие? Или просто считал минуты до того, как всё это закончится.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Взрыв. Не громкий, скорее приглушённый, как будто кто-то хлопнул дверью в соседней комнате. Но запах — вот что било в нос. Порох, пыль, что-то сладковатое, почти химическое. Том почувствовал, как его кожа покрывается липкой плёнкой, будто воздух стал густым, как сироп.

— Мы идём, — сказал он, но это было больше для себя. Переводчик кивнул, но глаза его были пусты.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Том вспомнил, как однажды в Кабуле видел, как местные танцевали под музыку, которой, казалось, не было. Или она была только у них в голове? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они шли через руины деревни, где запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то кислым, почти гнилым. Переводчик вдруг остановился, поднял руку. Том замер. Тишина снова. Но теперь она была другой — напряжённой, как струна, готовая лопнуть.

— Там, — прошептал парень, указывая на что-то в темноте.

Том не видел, но знал. Они близко. Очень близко.

Осталось 20 часов. Или меньше. Время здесь текло иначе, как песок сквозь пальцы, который ты не можешь удержать, даже если очень хочешь.