Форпост (2019)

Форпост Китинг. Название звучало как что-то из старого вестерна, но здесь не было ковбоев и салунов. Только горы. Горы, которые, казалось, дышали. Они... нет, скорее, они *смотрели*. Да, именно так. Высоченные, серые, с редкими пятнами зелени, будто кто-то забыл стереть их с холста. И где-то там, между этими вершинами, прятались те, кто не хотел, чтобы американцы оставались здесь.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Ты чувствуешь её кожей, даже когда ветер дует. А ветер здесь дул всегда. Холодный, резкий, как нож. И запахи... запах пыли, смешанной с потом, и чего-то ещё. Древесины? Нет, старой древесины, пахнущей временем. Или это просто казалось?

3 октября. День, который начался как обычно. Кофе, шутки, кто-то вспоминал дом. Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Сначала — выстрелы. Одиночные, будто пробные. Потом — всё. Гул, крики, взрывы. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Только здесь не было музыки. Только грохот.

Они... нет, *мы* оказались в ловушке. Форпост, который должен был защищать, стал клеткой. Горы, которые казались такими красивыми, теперь были стеной. И за каждой скалой — они. Талибы. Их было больше. Намного больше.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Этот момент, когда понимаешь, что всё может закончиться. Не героически, не красиво. Просто — конец.

Но они держались. Не знаю, как. Может, из-за того, что друг за друга. Или потому, что другого выбора не было.

Потом... потом стало тихо. Не так, как утром. Это была другая тишина. Тяжёлая, как камень на груди.

И горы всё так же смотрели.