22 мили (2018)

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Лидер, тот, что с лицом, будто высеченным из камня, сделал едва заметный жест. Рука, привыкшая к весу оружия, теперь держала что-то другое — карту? Нет, скорее, обрывок бумаги, пропитанный потом и страхом.

Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то едким. Металл? Кровь? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они шли. Не просто шли — пробивались сквозь тьму, как нож сквозь масло. Каждый шаг — 22 мили. Каждая миля — 22 шага. Или наоборот? Неважно. Важно было то, что сзади, в тени, кто-то дышал. Не они. Не он. Кто-то другой.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Выстрел. Нет, не выстрел — щелчок. Как будто кто-то пытался открыть замок, но не смог. Или не захотел.

Они остановились. Лидер прислушался. Его глаза, холодные, как сталь, скользнули по тени. «Дальше нельзя», — прошептал он. Или это был не он?

Свидетель, тот, что с глазами, полными ужаса, дернулся. Его рука, тонкая, как ветка, схватилась за что-то в кармане. Что он там прячет? Правду? Ложь? Или просто страх?

Тени снова задвигались. Но теперь они были ближе. Гораздо ближе.

«22 мили», — сказал кто-то. Или это был ветер?

Тени плясали. Или это были уже не тени?

Вы тоже это чувствуете?