Барракуда (2022)

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Барракуда стоял в полумраке, его дыхание — ровное, но сдавленное, будто воздух вокруг стал гуще, тяжелее. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, впитав всё, что могло быть сказано. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Те, кто когда-то называл его своим. Те, кто теперь стал его целью.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Девушка. Пятнадцать лет, глаза как у оленя, запах старой древесины, пахнущей временем, на её одежде. Она не должна была оказаться здесь. Никто не должен. Но она оказалась. И он — Барракуда — больше не мог игнорировать. Не мог просто стоять и смотреть, как этот мир пожирает тех, кто даже не знает правил игры. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он двинулся вперёд, шаг за шагом, как в том анекдоте про Штирлица, где всё идёт по плану, пока не перестаёт. Его руки — холодные, но внутри горело что-то, что не давало остановиться. Ярость? Нет, скорее, что-то глубже. Что-то, что он давно забыл, закопав под слоями цинизма и расчёта. Он шёл, и каждый шаг отдавался в висках, как удары молота. Тишина снова накрыла его, но теперь она была другой — не ватной, а острой, как лезвие.

Он знал, что делает. Или думал, что знал. Но когда ты бросаешь вызов всей империи, всё становится... сложнее. Или проще? Трудно сказать. Тени снова зашевелились, но теперь они были его тенями. Или нет? Вопросы оставались, как всегда. Но он шёл вперёд, потому что другого выбора не было. Или был? Нет, не было.

Запах пороха, металла, страха — всё смешалось в один клубок, который он нёс с собой. И где-то там, в конце этого пути, была она. Та самая девушка. Или её тень. Или что-то ещё. Он не знал. Но шёл. Потому что иначе — нельзя.