Достать ножи (2019)

Утро после юбилея. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Особняк Тромби, обычно дышащий жизнью, теперь казался... нет, не пустым. Скорее, затаившимся. Как будто стены знали что-то, чего не знали остальные. Или знали, но молчали. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Харлан Тромби лежал в своей спальне. Нет, не лежал — его нашли. На полу. Рядом — нож. Первая мысль: самоубийство. Но что-то не сходилось. Не то чтобы я сразу понял что, но... это было как в том анекдоте про Штирлица: всё слишком гладко, чтобы быть правдой. Полицейские, конечно, начали с опросов. Родственники, друзья, слуги. Все говорили одно и то же: «Он был в порядке. Вечер был прекрасным». Но я знал, что это... нет, не ложь. Скорее, полуправда. Как будто они репетировали.

А потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Медсестра. Марта. Она стояла в углу, как тень, но её глаза... они были слишком живыми для этого дома. Она не могла врать. Буквально. Её тело реагировало на ложь, как на ток. Я видел, как она дергалась, когда кто-то говорил что-то не то. Это было... странно. Неловко. Но полезно.

Особняк пах старым деревом, временем, пылью. И ещё чем-то. Медом? Нет, скорее, виски. Остатки вчерашнего. Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Я чувствовал, что за каждым углом кто-то стоит. Или что-то. Но это могло быть просто воображение. Или нет?

Блан, конечно, уже был в деле. Он получил конверт с деньгами. Анонимно. Кто-то хотел, чтобы он копал глубже. И он копал. Сначала медленно, потом быстрее. Он заметил, что семья Тромби... нет, не врала. Они просто не договаривали. Как будто играли в какую-то игру, правила которой знали только они.

А потом... потом я понял, что это не просто смерть. Это был спектакль. И кто-то написал сценарий. Но кто? И зачем? Вот в чём вопрос. Или, может быть, это не вопрос, а... намек.