Идентификация Борна (2002)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Итальянские рыбаки, привыкшие к шуму волн и крикам чаек, замерли. На палубе лежал он. Нет, не он — *оно*. Тело. Мужчина. Два пулевых отверстия на спине, аккуратные, словно выверенные по линейке. И что-то ещё... что-то под кожей. Микрофильм. Вживлённый, как чип в собаке. Швейцарский банковский счёт. Номер.

Он очнулся. Не сразу. Сначала — запах. Соль, рыба, что-то металлическое, как будто кровь, но не совсем. Потом звуки. Голоса. Незнакомые. Он не понимал, где он. Кто он. Имя? Нет. Прошлое? Пустота. Но руки... руки знали, что делать. Они двигались сами, как будто помнили то, что он забыл. Языки. Он говорил на них. На скольких? Трёх? Четырёх? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Цюрих. Банк. Джейсон Борн. Это имя звучало чужим, как будто его вытащили из чужого кармана. Но оно было его. Или нет? Париж. Адрес. Ключ. Или ловушка? Он не знал. Но знал одно: за ним охотятся. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он чувствовал их. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с запахом страха.

Мари. Немецкая студентка. Она согласилась. Почему? Может, из любопытства. Может, из страха. Или потому, что он выглядел как человек, который знает, куда идёт. Хотя он сам не знал.

Париж. Улицы. Тени. Однажды это случилось... ты поймёшь, о чём я. Выстрел. Крик. Бегство. Он не мог остановиться. Не мог вспомнить. Но каждый шаг, каждый поворот — будто кто-то вёл его. Кто? Он сам? Или тот, кто хотел его убить?

Тишина снова. Но теперь она другая. Не вата. Стекло. Острое, хрупкое. Оно может разбиться в любой момент. И тогда... тогда он узнает правду. Или умрёт.