1917 (2019)

6 апреля 1917 года. Западный фронт. Север Франции. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, пропитанную запахом сырой земли и старой древесины, пахнущей временем. Блэйк и его напарник, Шофилд, стоят на краю траншеи. Их задача — пройти через «ничейную землю», туда, где, как говорят, немцы отступили. Но отступили ли? Или это ловушка? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они начали двигаться. Нет, скорее, они поползли. Каждый шаг — как будто земля под ногами хочет их проглотить. Тени вокруг плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Блэйк шёл впереди, его глаза искали хоть что-то знакомое, но вокруг — только развалины, обугленные деревья, да этот проклятый запах. Гниль. Смерть. Или просто сырость? Трудно сказать.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Взрыв. Нет, не взрыв — скорее, гул, который разорвал тишину, как бумагу. Они упали. Шофилд схватил Блэйка за руку, но тот уже встал, отряхиваясь. «Вперёд», — прошептал он. Или это был Шофилд? Кто-то из них. Они шли, бежали, спотыкались. Время растянулось, как резина. Минуты стали часами, а часы — вечностью.

Цель — 2-й батальон Девонширского полка. Если они не успеют, 1600 человек погибнут. Среди них — брат Блэйка. Это знание гнало их вперёд, как кнут. Но что-то было не так. Тишина снова накрыла их, как одеяло. Только теперь она казалась... живой. Выжидающей.

Они нашли блиндаж. Пустой. Или нет? Запах старой кожи, пороха, чего-то ещё. Блэйк открыл рот, чтобы что-то сказать, но Шофилд уже тянул его дальше. «Не останавливайся», — будто говорил его взгляд. Или это был страх? Трудно понять.

И вот они снова на открытой местности. Впереди — лес. Там, за деревьями, должно быть спасение. Или смерть. Кто знает? Они шли, не оглядываясь. Потому что оглядываться — значит сомневаться. А сомневаться сейчас — смерти подобно.