Агент Джонни Инглиш (2003)

Джонни Инглиш — или, точнее, тот, кого приняли за него, — стоял перед зеркалом, поправляя галстук. Нет, не галстук, скорее, петлю, которая всё время норовила съехать вбок. Он... нет, они начали двигаться иначе. Тени за спиной плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Звонок. Не телефонный, а тот, что раздаётся в голове, когда понимаешь, что всё пошло не так. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с резким ароматом кофе, который он пролил на рубашку. Опять. Как в том анекдоте про Штирлица, только без штирлицевской удачи.

Он вышел на улицу, и ветер подхватил его, как лист. Нет, не лист — скорее, как бумажный самолётик, который кто-то запустил в надежде, что он долетит. Но он не долетел. Никогда. Тени снова зашевелились, но теперь они были ближе. Или это просто казалось? Тишина сгустилась, стала плотнее, как будто кто-то накрыл мир колпаком. Или это он сам накрыл?

Потом — выстрел. Нет, не выстрел, скорее, хлопок. Как будто лопнул воздушный шарик. Или это был выстрел? Он оглянулся, но никого не увидел. Только запах пороха, смешанный с ароматом свежескошенной травы. Или это была не трава? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он побежал. Нет, не побежал — скорее, засеменил, как будто ноги не слушались. Тени следовали за ним, но теперь они были не просто тенями. Они были... чем-то другим. Тишина снова накрыла его, но теперь она была другой. Не ватной, а... колючей. Как будто кто-то вдохнул в неё жизнь. Или смерть.

И тут он понял. Нет, не понял — скорее, почувствовал. Это было не про него. Это было про них. Или про неё? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?