Кобра (1986)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый вдох давался с усилием. Кобра стоял в полумраке, его тень на стене казалась больше, чем он сам. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Это было заметно. Или ему только казалось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он прижался к стене, ощущая шероховатость старого кирпича под пальцами. Запах пыли, смешанный с чем-то кислым, как будто кто-то забыл вынести мусор неделю назад. Или больше. Время здесь текло иначе, как в том анекдоте про Штирлица, где часы остановились, но никто не заметил. Кобра заметил. Он всегда замечал.

Она была где-то рядом. Та самая женщина. Единственная, кто видел их лица. Единственная, кто мог их остановить. Или уничтожить. Разница была тонкой, как лезвие бритвы. Он слышал её дыхание — прерывистое, нервное. Она боялась. Кто бы не боялся? Армия психопатов на хвосте, каждый из них готов разорвать её на куски ради того, чтобы стереть последний след. Последний шанс. Последний... что? Надежда? Или просто ещё одна жертва в длинной череде?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Звук. Не громкий, но достаточно, чтобы заставить его насторожиться. Шорох, как будто кто-то провёл рукой по старой древесине, пахнущей временем. Или это был ветер? Нет, ветер здесь не дул. Здесь вообще ничего не дуло. Только тишина. И страх.

Кобра двинулся вперёд, его шаги были бесшумны, как всегда. Он знал, что делать. Он всегда знал. Но в этот раз что-то было иначе. Не так, как раньше. Не так, как должно быть. Или это просто он устал? Устал от бесконечной игры, где каждый ход мог стать последним. Где каждый шаг вёл либо к победе, либо к смерти. Или к чему-то третьему, о чём он пока не мог сказать.

Он остановился. Тишина снова накрыла его, как одеяло. Тяжёлое, плотное. И где-то в этой тишине она ждала. Ждала его. Или своей судьбы. Разница, опять же, была тонкой.