Час пик (1998)

Лос-Анджелес. Город, который никогда не спит, но иногда замирает, как будто делает вдох перед очередным выдохом. Вот и сейчас — тишина. Не просто отсутствие звука, а что-то плотное, будто воздух превратился в вату. Или, может, это только мне так кажется? Вы тоже это чувствуете?

Инспектор Ли. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Он стоял у окна, глядя на город, который теперь казался чужим. Звонок консула прозвучал как удар колокола — резкий, неожиданный, но неотвратимый. Девочка. Та самая, что когда-то училась у него кунг-фу в Гонконге. Её смех, её движения, её... нет, не будем об этом.

ФБР. Они всегда такие, знаете? Как в том анекдоте про Штирлица — всё под контролем, пока не станет слишком поздно. Их план был прост: отвлечь Ли. Назначить ему кого-то, кто будет... ну, скажем так, не совсем подходящим. И тут появился Картер.

Картер. Боже, этот парень. Он говорил так, будто слова были у него в избытке, а времени — в обрез. Его голос, его жесты, его... запах. Да, запах. Что-то между дешёвым одеколоном и кофе, который слишком долго стоял на плите.

Они встретились. Не то чтобы случайно, но и не совсем преднамеренно. Ли смотрел на него, как на ошибку, которую нужно исправить. Картер же... он улыбался. Как будто всё это было игрой. Или, может, он просто не понимал, во что ввязался.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Звуки выстрелов, крики, запах пороха, смешанный с ароматом старой древесины, пахнущей временем.

Они двигались вместе. Не то чтобы синхронно, но... как-то так, будто их различия стали их силой. Ли — точный, как лезвие. Картер — хаотичный, как шторм. И где-то между этим они нашли то, что искали.

Девочка. Она была жива. Её глаза, широко раскрытые, встретились с взглядом Ли. Он кивнул. Картер что-то пробормотал, но это уже не имело значения.

Тишина снова вернулась. Но теперь она была другой. Не ватной, а... лёгкой. Как после дождя.

Или это только мне так кажется?