Ниндзя из Беверли Хиллз (1997)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, обволакивающую. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то сладковатым, почти химическим. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Юноша, которого назвали Хироши, стоял в центре комнаты, пытаясь вспомнить всё, чему его учили. Но вместо изящных движений ниндзя его тело выдавало что-то среднее между танцем пьяного медведя и попыткой удержать равновесие на льду. Он... нет, они уже были здесь. Трое. Или четверо? Тени сливались, и он не мог понять, сколько их на самом деле. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Он бросил сюрикен — нет, не бросил, скорее, выронил. Металлическая звезда упала на пол с глухим звоном, как будто издеваясь над ним. Но что-то в этом звоне заставило его вспомнить слова учителя: «Сила не в оружии, а в том, что ты делаешь с тем, что у тебя есть». Хироши вздохнул, почувствовав, как пот стекает по спине, пропитывая его чёрную одежду. Она была слишком тесной, слишком... не его. Но он должен был быть ниндзя. Великим Белым Ниндзя. Даже если это звучало как шутка.

Один из нападающих двинулся вперёд, его движения были точными, как у змеи. Хироши зажмурился, ожидая удара, но вместо этого услышал грохот. Открыв глаза, он увидел, что противник споткнулся о ковёр — тот самый, который он сам чуть не уронил пять минут назад. Судьба? Или просто случайность? Он не знал. Но это дало ему шанс.

Он схватил вазу с цветами — нет, не схватил, скорее, обнял её, как ребёнка, — и швырнул в сторону второго нападающего. Ваза разбилась, цветы рассыпались, и на мгновение всё замерло. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух снова стал ватой. И тогда он понял: быть ниндзя — это не про идеальные удары. Это про то, как ты выкручиваешься, когда всё идёт наперекосяк.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.