Я был там (2022)

Он стоял перед стеной, огромной и белой, как чистый лист. Нет, не лист — скорее, как пустая могила. Или как экран, на котором вот-вот начнётся фильм, который ты не хотел бы смотреть. Запах свежей краски смешивался с чем-то ещё — старым, затхлым, будто дом дышал через гнилые зубы. Ты чувствуешь это? Или мне показалось?

Заказ был странным с самого начала. Богатые люди, их особняк, их деньги. Они хотели, чтобы он превратил их стену в искусство. Но что такое искусство для них? Украшение? Маскировка? Он начал с эскизов, но что-то не сходилось. Тени в доме плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в паутину.

Потом это случилось. Он наткнулся на дверь, которую не должен был открывать. Нет, скорее, она открылась сама, как будто ждала его. Внутри — бумаги, фотографии, что-то, что не должно было существовать. Ты поймёшь, о чём я. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Их взгляды, их слова. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё не то, чем кажется. Но это не анекдот.

Теперь он знал. Или думал, что знал. Правда — это как краска: если её слишком много, она начинает течь, пачкать всё вокруг. Он мог бы уйти, забыть, но... запах старой древесины, пахнущей временем, не давал покоя. Или это был страх? Страх за себя, за близких. За тех, кто даже не подозревал, что их жизнь — это уже часть чужого холста.

Он стоял перед выбором. Нет, не выбором — пропастью. Скрыть правду? Раскрыть её? Или... может, есть третий путь? Ты ведь тоже чувствуешь, что третий путь всегда где-то рядом, но его никогда не видно?

Тени снова зашевелились. Или это ветер? Или... нет, лучше не думать.