Шутки в сторону (2012)

Усман вышел из машины, поправил пиджак, который явно был куплен на распродаже где-то в районе Барбес. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Франсуа, этот франтоватый столичный тип, уже ждал его у входа в особняк. Взгляд Франсуа скользнул по Усману, как по чему-то не совсем чистому, но он промолчал. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то металлическим, резким. Кровь? Или просто ржавчина?

— Ты чувствуешь? — спросил Усман, не глядя на партнёра.
— Что? — Франсуа нахмурился, но его пальцы уже сжимали рукоять пистолета.
— Это. Как будто кто-то смотрит.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Франсуа фыркнул, но его глаза выдавали напряжение. Они вошли внутрь.

Комната была огромной, но пустой. Не пустой в буквальном смысле — там стояла мебель, дорогая, но... Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Как будто всё это — декорации. Сцена.

— Она была здесь, — пробормотал Усман, касаясь стола. Его пальцы ощутили что-то липкое. — Но не одна.

Франсуа кивнул, но его мысли явно были далеко. Он... нет, они оба знали, что это не просто убийство. Это было послание. Кому? Им? Или кому-то ещё?

— Ты смотрел «Профессионала»? — вдруг спросил Франсуа, глядя в окно.
— Бельмондо? Нет, — Усман усмехнулся. — Я больше по Эдди Мёрфи.
— Зря. Там всё про это.

Про что? Про коррупцию? Про то, как система пожирает своих? Или про то, что иногда нужно быть не просто полицейским, а... чем-то большим?

Они вышли на улицу. Воздух был тяжёлым, как перед грозой. Усман закурил, предложил Франсуа. Тот отказался, но в его глазах промелькнуло что-то, что можно было назвать уважением. Или пониманием.

— Мы команда, — сказал Усман, выдыхая дым.
— Команда, — повторил Франсуа, но в его голосе была не уверенность, а скорее вопрос.

Или предупреждение.

Потом они поехали. Куда? Неважно. Главное — вместе.