Хищник 2 (1990)

Лос-Анджелес. Город, который никогда не спит, но иногда замирает, как будто в предчувствии. Харриган — не просто коп. Он... нет, скорее, они все в его отделе знали: этот парень не остановится, пока не докопается до сути. А суть здесь была мутной, как вода в канале после дождя. Серия убийств. Не просто убийств — ритуальных расправ. Криминальные авторитеты, один за другим, словно карточные домики, падали под ударами... чего? Ножа? Когтей? Харриган смотрел на фотографии: тела, разорванные, будто их не резали, а рвали. Как будто кто-то играл с ними, как с куклами. Или как с добычей.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Он увидел его. Нет, не сразу — сначала тени. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. А потом — запах. Не кровь, не пот. Что-то металлическое, но живое. Как будто воздух вокруг него стал тяжелее, гуще. Харриган почувствовал это на коже — мурашки, холодок, будто кто-то провёл лезвием по спине, не касаясь.

Он... нет, оно двигалось. Не так, как люди. Плавно, но с какой-то неестественной точностью. Как будто каждый шаг был рассчитан, как в шахматах. Харриган понял: это не просто убийца. Это охотник. Но на кого? На них? На него? Или... на что-то большее?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Харриган сжал пистолет. Он знал, что это бесполезно. Но что ещё оставалось? Бежать? Нет. Он не из тех. Он... нет, они оба знали: это конец. Или начало?

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Как будто где-то рядом кто-то дышит. Не человек. Не зверь. Что-то другое. Харриган посмотрел вверх. Там, на крыше, мелькнул силуэт. Огромный, угловатый, как будто вырезанный из тьмы. И глаза... или что-то, что их заменяло. Светилось. Как угли в печи.

Он понял: это не просто охота. Это игра. И он — пешка. Или... нет, уже не пешка. Он стал чем-то большим. Харриган улыбнулся. Впервые за долгое время. Он знал, что делать. Не как полицейский. Как охотник.