Орел Девятого легиона (2010)

Маркус Акила стоял на краю мира. Нет, не мира — на краю того, что он считал миром. Британия. Холодный ветер, пропитанный запахом сырой земли и дыма, бил в лицо, словно напоминая: ты здесь чужой. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Племена. Не те, что он видел раньше. Эти были тише, словно тени, скользящие между деревьями. Или это ему казалось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он шёл. День за днём. Ноги горели, будто их обжигали раскалёнными щипцами, но он не останавливался. Не мог. Орёл Девятого. Символ. Нет, больше чем символ — это была честь. Честь отца. Честь легиона. Честь, которую он должен был вернуть. Или хотя бы понять, куда она пропала. Тишина вокруг. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Давил. Заставлял дышать чаще.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он увидел их. Нет, не легион. Не отца. Что-то другое. Камни, покрытые мхом, старые, как сама земля. Запах старой древесины, пахнущей временем. И что-то ещё. Металл. Кровь? Нет, не кровь. Железо. Оно висело в воздухе, как предупреждение.

Он шёл дальше. Вопросы роились в голове, как пчёлы. Кто они? Что они? Почему никто не вернулся? И главное — зачем он здесь? Ради отца? Ради Рима? Или ради себя? Ответа не было. Только ветер, который всё так же бил в лицо, и тени, которые всё так же скользили между деревьями.

И вдруг — свет. Нет, не свет. Отблеск. Что-то золотое. Орёл? Он не знал. Но он шёл к нему. Потому что другого выбора у него не было. Или был?